Чужие города
Я сердце освободила —И вычистила свой двор.И жду тебя – словно любилаВсегда твой веселый вздор!
Летел нам на головы купол,Роняющий золото снов!Но я ни желанна, ни любаВ разлуке больших городов.
Остыли следы по дорожке —По ним ты ко мне приходил.И с каждым свиданьем – немножко —Другому на память дарил…
Другие дорожкой ходили —И НЕ попадали в следы!Мне звезды уже говорили,С другой тебя видели… ТыШептал чепуху ей как Тайну —Как будто стекал с куполов!А я надевала на рануЛюбимое платье… ЦветовНа нем было мало. ПривыклаЦветы ОТ ТЕБЯ получать.Я в черном гуляла средь шикаОсенней любви!..Отвыкать!!!
Твой город с чужими сроднился.В твой город – билетам цена!Наверно, сейчас… ты побрился.И я наряжаюсь – одна.
«Ты сказал мне…»
Ты сказал мне:«Спокойной ночи…» —И дышал в мои сны до утра.Я дрожала, как первый листочек,Распустившийся средь костраКрон весенних, горящих цветом!А листочек, вдыхая жизнь,Так хотел дотянуться до лета,Чтобы ветры не скинули вниз!Пожалела стихия нежность…Убаюкала свой разгул.Ты такой же – юный,как прежде,Но иначе – рисунок у скул.И иначе ты пахнешь… СмиренныйВ своей силе, храня мой покой.Ты целуешь во сне мне колени —И спасаешь от этого… Стой,Не буди этот сон дрожащий,Возводя те мосты, что сгорят!Нет ни листика в кленах,ни дальше.В мире осень уже, говорят?..
Несбыточное НЕ
Посвящается всему тому, что никогда в моей жизни не случится, и всем тем, кто никогда не встретится, и даже самому Никогда, которое никогда не очевидно
Беда не беда то. Ни смерти посылы.И то не здоровье – и то не недуг.Не мир – не война. Не любим – не постылый.Не нужный – не лишний. Не враг —и недруг.
Не муж – не жена. И не грех то – не свято.Не осень – когда сиротеют поля.Не лето – когда обжигаешься рядом.И не в зимованье хрустальное ля.
Весна не весна – когда раны зимовьяЗеленкою жгучей помазаны. НеЯ – и не Ты. Не любовь. И не вдовье.Не дать – не забрать. И не явь – и нев сне.
Не мучить – и не исцелить. То – не это.И это – не то. И твое – не моё!И непоэтесса —И недля поэта.Не порознь! Не вместе!А все-таки бьетНас током межстрочий – течений незримых.И то не судьба – слепота у зеркал!И клоун не клоун – а просто без грима.ТакУЮ ты любишь?!ТакОГО желал?!
Не ложь – и не правда!!! Ты сам – пленник чувства,Что ряжено в нечто не знамо зачем.И зяблик не рюмит – и ласточке пустоНа жердочке вечных качелей-дилемм.
«Когда я близко – обжигаю…»
Когда я близко – обжигаюБунтарством и главенством чувств,Что застилают разум. ЗнаюЯ за собой грешок… И злюсь!
И только рифма как огранкаМеня, размноженной на сто,Мне позволяет слыть загадкойСреди других кричащих ртов.
Мне рифма – вожжи. Рифма – клетка,Чтоб ограничить хаос свой.Что словно стёртая пинеткаСкорбит о пяточке младой.
Когда б стопа не ограждала,То я б не ведала, что больИмеет свой размер. Как скалыВ вершину спрятали мозоль!
И я, рожденная высокой,В своем мозгу храню мозоль,Которой дОбрили дорогуТе предки, что, рожая голь,
Умели радоваться чуду,Хлебая щи из общих щей.НЕ потому, что жаль посуду,А потому что так – родней…
«Я спою вам русские песни —…»
Я спою вам русские песни —Вместо этих разорванных строк!И в тех песнях у русской невестыБудет счастье сочиться, как сок!
Этим соком я выкормлю щедроИ ваш голод, и вашу мечту.Потому что устала от ветра,Что теряет свою высоту!..
«Не бравадою – а погибелью…»
Не бравадою – а погибелью.Не заслужено – а наказано.Не любовью – а только солодом.И не ненавистью – а отравою.
«Ум – не великая награда…»
Ум – не великая наградав стихах,если душа молчит. Пенатовв речахдавно не встретишь колыбелью сердца.МатёрыхВсё более умов для индульгенцийскорых.И неказистый сруб другого– в винтаж —наполнит душу детским словом.Пьешь аж.На вкус честнее и целебнейвнутри сосков.О, искореженные звеньявеков!..
Ты мне великое с утра —Шедевр.Нет! Выдоить бы полведрамой нерв!
«Да, у поэта – слёзы напоказ…»
Да, у поэта – слёзы напоказ,но – сильные, идя на осужденьеили почет, что убивает даже строже,чем сам себя, – распнув души позор,хохочущий сквозь слёзы.Пыль. Забвенье.
Пламя
Не гори так ярко —Это к скорой смерти.Выкурил цигарку —Да и не заметил.
«Розгами стихи стегали…»
Розгами стихи стегали.Рифмовался свист с мольбой.Казнь в своем концертном залеУчинил поэт. С собойОн давно не ведал мира.С каждой мыслью – новый БОЙ!С каждой строчкойкаше-МИРаОбреченней —голытьбой!
Сам себя он слушал долго.Сам себя – надменней слухИ… печальней. Как подлогом.Словно враг себе —и друг.
Одиночество кишило.Отдирало смысл от букв.Заново переложило.Не выходит… Пусто… СтукЗа стуком бьется фраза.В зале – призраки вокруг.Все желают первым классом,А на деле – виадук.
Бой – не лучшая затеяНа мосту длиною в жизнь.Стал поэт шагать быстрее,Крикнув наважденьям «брысь!»И пошел по белу свету,С музыкой рифмуя свист!Одинокий дар поэтаТолько так и голосист!
Кому надо – те заметят.Кому надо – те поймут.Избалованные детиЧтить не могут мамин труд.Избалованные люди:Выше башня – вниз плюют.А потом плевок засудятТем, в кого и попадут.
Но еще противней лира,Что смакует лишь себя.Не ищи, поэт, кумираСам в себе,в других —раба!
Тебе, Поэт
Давай начнем с не «Я».Как ТЫ? —Разбуженный средь сновидений рано?Кто нынче завтрак у плитыГотовил? грел? – пока с экранаШло звонко-утреннее: гимнВстающим рано на работу!И сколько раз тебе мозгиПроел на той работе кто-то?!
А вечером – опять жена.Иль муж. Или, быть может, ПРОСТО.Погода, что послать бы на…,И про убийства – те же новости.
И сердце ноет от всего…Когда успеть средь гонок жизниНайти еще и для стиховМетафоры да афоризмы?!
И что с того? Когда бы стихСтал новой формулою геновИ на руинах бы возникНЕУЯЗВИМЫЙ МИР!…Но тленно,Как ни банален данный ход,Всё в мире нашем. Плоть, и стены,И стих в забвение уйдет.
Тогда ЗАЧЕМ?!.. Чтоб чьи-то душиВновь будоражить, вновь трясти,Как будто веришь, что их лучшеСумеет сделать дерзкий стих?
Или – зачем? СЕБЯ увидетьВ глазах другого средь строки?Чтоб заявить свои ОТКРЫТЬЯ?Иль в «язвы общества» – штыки?
А если знать, что всё напрасно;Что каждый грех свой опыт ждет;И что БЕЗ НАС весна прекрасна; —ЗАЧЕМ тогда поэт живет?
Для славы? рейтинга? – Иль СовестьВедет рукой, чтоб мир земной, —Весь содрогаясь, споря, ссорясь, —Узнал, что он еще ЖИВОЙ?
Пока есть ТЫ. И ОН.И – ВМЕСТЕ.От лицемерья – душ с утра!Чтоб до зари вечерней с честьюНести мятежный дух пера!
НО дух такой, чтоб после смертиТой плоти, что пришла на миг,Горел, болел, потел в работеТВОЙ – продолжающийся – стих!
Однажды
И кто придет? В лихую зимуДороги косят по ногам.Устали даже пилигримы-Ветра, – предшествуя ветрам.
Устала бледная старушкаБросать надменный лунный взорНа человечество. То скучно,То лицедействует назло.
То стыдно за того, кто, ниже,Вершит свой суд – другого вниз.И Звездный Путь вдруг обездвижен,Оставив людям бенефис.
Пускай играют в игры века.Пускай свой космос сотворят.Пускай улыбкой имярекаСвой месяц в небе водрузят.
Пускай сто солнц раскочегарят,Чтоб не осталось и золы,И этой изопревшей гарьюНакроют тризные столы —
Да удалятся восвояси,Свернув глобальное кино.И дальше незачем игратьсяС Природой режась в домино…
Расплавит солнце мозг планеты,Расплавит совесть, долг и страх.Расплавит всё! Глоток галетныйЗажжется лавой на губах.
И – ничего.Земля остынетОднажды. Только без людей.И кто придет?.. – слепить из глиныДругое зарево идей…
«Этот дом зовется просто домом…»
